

Petite bourgade, faite de planches et de sables, calée entre deux frontières. Sous un soleil de plomb quelques pauvres âmes éperonnent des montures fatiguées. Rien ne vient troubler le silence si ce n'est le son sinistre du glas qui sonne au loin. Dans la poussière que soulève un vent trop rare se dessine une silhouette. L'homme, qui se dresse là, est grand et sec comme un coup de trique. Ses mains sont invisibles sous son poncho et pourtant tout le monde sait qu'elles sont dangereuses...
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